sábado, 24 de noviembre de 2007

Confesiones de un opiómano

Acabo de terminar las "Confesiones de un opiómano inglés" (Confessions of an English Opium-Eater), de Thomas de Quincey, un libro del que he disfrutado bastante leyendo, no solo por la narración de de Quincey de su vida como adicto al opio, si no también por todas sus reflexiones.
De Quincey fue un hombre cultivado, un gentleman inglés en una época en la que la cultura aristocrática (aunque él no perteneciera estrictamente a la aristocracia) estaba entrando en decadencia ante la llegada de la revolución industrial.
Quizá sea esa manera de vivir aparte del mundo, en su pequeña burbuja intelectual lo que me ha hecho sentir extrañamente cercano a él, a pesar de la enorme distancia (cultural) que nos separa. Educado desde pequeño en la lectura de los clásicos, experto helenista, dominaba el griego antiguo a la perfección, tanto que uno de sus tutores diría
"That boy," his master at Bath School had said, "that boy could harangue an Athenian mob better than you or I could address an English one."

Además, su narración está salpicada con reflexiones acerca de sus lecturas de las obras de diversos filósofos, y suyas propias, que muchas veces no tienen nada que envidiar a los que cita.

En cuanto a la narración en sí, es una historia bastante atípica, tal y como estamos acostumbrados a veo, o leer grandes dramas sobre la droga, casi siempre en entornos marginales, y centrándose en la autodestrucción a la que conlleva. Sin embargo, De Quincey hace un análisis de los efectos del laúdano sobre su mente, y explora los rincones oscuros de su subconsciente. Desde los primeros efectos, buscando olvidar un dolor crónico hasta cuando su vida se convierte en un sueño continuo, en extrañas pesadillas donde se mezclan recuerdos del pasado y extraños paisajes con reminiscencias a las arquitecturas oníricas de Piranesi.

Esta obra supuso en este aspecto una innovación literaria, que influenciaría bastante, sobre todo a Baudelaire, a quien impresionaron sobre todo estas palabras
«Oh justo, sutil y poderoso opio!... ¡Sólo tú proporcionas al hombre esos tesoros, tú posees las llaves del paraíso!»

domingo, 18 de noviembre de 2007

Clasicismo y otros ratos de ocio

Siguiendo la tónica general de este blog, voy a dedicar una entrada a acumular diversas ideas que voy acumulando poco a poco, hasta que alcanzan cierta masa crítica, suficiente para que me parezca justificado dedicarle un ratillo a plasmarlas por escrito. Antes esto sucedía bastante a menudo, pero me temo que casi todo ese futurible contenido de entradas para el blog está acabando en mis mucho más frecuentes entradas del fotolog.

Y es que tengo una mente ciertamente errática, dispersa y quizá demasiado poco constante en sus inquietudes, así que la mayoría de esas ideas momentáneas que antes conseguía retener unos días, ahora son volcadas con bastante inmediatez. Ninguna de las entradas de este blog ha sido preparada o escrita con antelación, están prácticamente transmitidas en streaming, y es que no me considero capaz para la escritura, esto es como la transcripción de una conversación, sin apenas pausas para pensar en estilo, ni oportunidad de cambiar lo ya escrito. Directo, de mi mente al teclado. Y, ahora, me he puesto a escribir, y a medida que escribo voy reflexionando sobre lo que podría contar, y me doy cuenta de que casi todo está ya escrito en el flog.


Como reza el título, la principal motivación es lo que cuento aquí.

Descubrí ese concierto casualmente, al coger un folleto en una exposición en la Fundación Canal, y buscando por internet, he descubierto unas cuantas actividades interesantes, un montón de conciertos y recitales de música clásica, así que durante este fin de semana he estado rescatando algunos discos y también mirando bastante en youtube. Ahí encontré los tres videos de Wilhelm Kempff tocando La Tempestad de Beethoven, y me impresionó el sentimiento que le ponía a la música, así que me estoy haciendo poquito a poquito con algunas de sus interpretaciones más selectas. Y es que creo que el piano es el instrumento que mejor transmite las emociones humanas, en su más amplio espectro... desde las más delicadas hasta la furia más destructiva. Quizá una exploración muy interesante de las grandezas y miserias humanas sea la de Erik Satie, personaje curioso con ideas parte avant-garde, parte bufonada. Tengo por aquí alguna recopilación de sus piezas, "The four handed piano and other works", muy interesante.

Y, por supuesto, también he dedicado un ratito al que podemos llamar el mejor compositor soviético: Shostakovich. He repasado sus primeras sinfonías, y la que es mi favorita, la séptima: Leningrado, que compuso en esa ciudad bajo el asedio del ejército nazi durante la Segunda Guerra Mundial, quizá inspirado por el fragor de la overtura de 1812 de Tchaikovsky, con sus cañones y campanas (hay una versión sin tanta pirotecnia, pero pierde algo de fuerza :p)

En un principio había pensado en poner los vídeos de Kempff aquí, pero ya los he colgado en el flog, así que he buscado en youtube algunas partes de una de mis obras favoritas: Los Planetas, de Holst.

1- Marte, el portador de la guerra



2- Venus, el portador de la Paz



3- Mercurio, el Mensajero Alado



4- Jupiter, el portador de Alegría



5- Saturno, el portador de la Vejez



6- Urano, el Mago



7- Neptuno, el Místico



martes, 13 de noviembre de 2007

La Búsqueda del Pájaro del Tiempo

Cómic en la tradición francesa de fantasía, a cargo de Le Tendre y Loisel.

Llevaba tiempo queriendo leerlo, pero hasta ahora no había podido hacerme con los dos primeros números. Gracias a la página de vagos.es conseguí descargar los dos tomos que me faltaban para poder leer la historia completa.

En realidad, aunque no lo sabía, hay dos sagas, o dos partes de una misma historia: la primera, en los cuatro primeros tomos, y un quinto tomo que parece ser un intento de retomar la historia narrando la juventud del caballero Bragón, uno de los protagonistas de la historia principal.

No sabría por donde empezar una crítica seria, ya que casi nunca he leído una sobre un cómic, y mucho menos me considero capaz de hacer una crítica sobre algo, más allá de dar mi humilde opinión, así que allá va:
La historia, aunque sigue viejos patrones de la fantasía heroica, una revisión del mito del héroe de espada y brujería crepuscular... un guerrero decrépito a la que una hechicera, de la que fue amante en su juventud, le pide ayuda para encontrar el Pájaro del Tiempo, necesario para salvar el mundo ante un cataclismo. También tenemos a la hija de la hechicera, Pelisse, que podeis ver en la imagen de arriba, que creo explica bastante bien su papel durante casi toda la historia xD, un acompañante patoso y un antiguo discípulo de Bragon con ganas de revancha.
Pero, aparte de estos personajes, me gusta el enfoque a lo que les rodea: lejos de la costumbre de algunos escritores de fantasía (aunque quizá sea por la falta de espacio y tiempo en un cómic) de describir hasta el más ínfimo detalle del mundo, aquí se deja volar a la imaginación del lector, y lo único que se describe es lo que se ve a través de los ojos de los personajes, y a través del dibujo, detallista y visceral, aunque se nota el cambio de estilo a través de los álbumes, desde el primitivo y sucio comienzo en la ciudad de los Velos de Espuma hacia una mayor limpieza del líneas en el final de la historia.

En definitiva, una pequeña joya, en parte por lo breve de la historia, que deja con ganas de mucho más, de descubrir más sobre el mundo en el que viven Bragon y Mara, cosa que intentan explotar en el quinto volumen, aunque sea bastante flojo, y sin más continuaciones tenga bastante poco sentido

El Misterioso Desconocido, Pellise y Bragon

sábado, 3 de noviembre de 2007

La solución fácil

El otro día estuve curioseando en las herramientas para webmasters de Google, mirando la información que el googlebot ha recopilado sobre este blog. Quizá lo más interesante sea ver cómo la gente llega hasta aquí a traves de Google. Y la mayoría llega buscando resúmenes de "Un habitante de Carcosa", del genial Ambrose Bierce, del que hablo aquí.

Bueno, quizá esa búsqueda se repita, así que había pensado en dejar una pequeña sinopsis, aunque no sé como resumirlo sin cargarme la esencia del relato. Básicamente, consiste en un hombre que, tras una extraña enfermedad, despierta en un lugar desconocido, un páramo desolado, y, finalmente, descubre dónde se encuentra. No creo que se pueda decir mucho más sin destrozar el espíritu del relato, que no está sustentado en su trama, si no en la capacidad de Bierce de crear sensaciones en el lector, de meterle en la historia y tenerlo completamente en sus manos, hasta llegar violentamente a la revelación final.

Leyendo en la wikipedia he visto que el copyraight del relato ya ha vencido, y pertenece al dominio público, así que lo pongo aquí para los curiosos. Uno de los mejores relatos que he leído, dadle una oportunidad, apenas son cinco páginas sobre papel :)



AN INHABITANT OF CARCOSA
(Ambrose G. Bierce)

For there be divers sorts of death -- some wherein the body remaineth; and in some it vanisheth quite away with the spirit. This commonly occurreth only in solitude (such is God's will) and, none seeing the end, we say the man is lost, or gone on a long journey -- which indeed he hath; but sometimes it hath happened in sight of many, as abundant testimony showeth. In one kind of death the spirit also dieth, and this it hath been known to do while yet the body was in vigor for many years. Sometimes, as is veritably attested, it dieth with the body, but after a season is raised up again in that place where the body did decay.


Pondering these words of Hali (whom God rest) and questioning their full meaning, as one who, having an intimation, yet doubts if there be not something behind, other than that which he has discerned, I noted not whither I had strayed until a sudden chill wind striking my face revived in me a sense of my surroundings. I observed with astonishment that everything seemed unfamiliar. On every side of me stretched a bleak and desolate expanse of plain, covered with a tall overgrowth of sere grass, which rustled and whistled in the autumn wind with heaven knows what mysterious and disquieting suggestion. Protruded at long intervals above it, stood strangely shaped and somber- colored rocks, which seemed to have an understanding with one another and to exchange looks of uncomfortable significance, as if they had reared their heads to watch the issue of some foreseen event. A few blasted trees here and there appeared as leaders in this malevolent conspiracy of silent expectation.

The day, I thought, must be far advanced, though the sun was invisible; and although sensible that the air was raw and chill my consciousness of that fact was rather mental than physical -- I had no feeling of discomfort. Over all the dismal landscape a canopy of low, lead-colored clouds hung like a visible curse. In all this there were a menace and a portent -- a hint of evil, an intimation of doom. Bird, beast, or insect there was none. The wind sighed in the bare branches of the dead trees and the gray grass bent to whisper its dread secret to the earth; but no other sound nor motion broke the awful repose of that dismal place.

I observed in the herbage a number of weather-worn stones, evidently shaped with tools. They were broken, covered with moss and half-sunken in the earth. Some lay prostrate, some leaned at various angles, none was vertical. They were obviously headstones of graves, though the graves themselves no longer existed as either mounds or depressions; the years had leveled all. Scattered here and there, more massive blocks showed where some pompous or ambitious monument had once flung its feeble defiance at oblivion. So old seemed these relics, these vestiges of vanity and memorials of affection and piety, so battered and worn and stained -- so neglected, deserted, forgotten the place, that I could not help thinking myself the discoverer of the burial-ground of a prehistoric race of men whose very name was long extinct.

Filled with these reflections, I was for some time heedless of the sequence of my own experiences, but soon I thought, "How came I hither?" A moment's reflection seemed to make this all clear and explain at the same time, though in a disquieting way, the singular character with which my fancy had invested all that I saw or heard. I was ill. I remembered now that I had been prostrated by a sudden fever, and that my family had told me that in my periods of delirium I had constantly cried out for liberty and air, and had been held in bed to prevent my escape out-of-doors. Now I had eluded the vigilance of my attendants and had wandered hither to -- to where? I could not conjecture. Clearly I was at a considerable distance from the city where I dwelt -- the ancient and famous city of Carcosa.

No signs of human life were anywhere visible or audible; no rising smoke, no watchdog's bark, no lowing cattle, no shouts of children at play -- nothing but that dismal burial-place with its air of mystery and dread, due to my own disordered brain. Was I not becoming again delirious, there beyond human aid? Was it not indeed all an illusion of my madness? I called aloud the names of my wives and sons, reaching out my hands in search of theirs, even as I walked among the crumbling stones and in the withered grass.

A noise behind me caused me to turn about. A wild animal -- a lynx -- was approaching. The thought came to me: If I break down here in the desert -- if the fever return and I fail, this beast will be at my throat. I sprang toward it, shouting. It trotted tranquilly within a hand's breadth of me and disappeared behind a rock.

A moment later a man's head appeared to rise out of the the ground a short distance away. He was ascending the farther slope of a low hill whose crest was hardly to be distinguished from the general level. His whole figure soon came into view against the background of gray cloud. He was half naked, half clad in skins. His hair was unkempt, his beard long and ragged. In one hand he carried a bow and arrow; the other held a blazing torch with a long trail of black smoke. He walked slowly and with caution, as if he feared falling into some open grave concealed by the tall grass. This strange apparition surprised but did not alarm, and taking course to intercept him I met him almost face to face, accosting him with the familiar salutation, "God keep you."

He gave no heed, nor did he arrest his pace.

"Good stranger," I continued, "I am ill and lost. Direct me, I beseech you, to Carcosa."

The man broke into a barbarous chant in an unknown tongue, passing on and away.

An owl on the branch of a decayed tree hooted dismally and was answered by another in the distance. Looking upward, I saw through a sudden rift in the clouds Aldebaran and the Hyades! In all this there was a hint of night -- the lynx, the man with the torch, the owl. Yet I saw -- I saw even the stars in absence of darkness. I saw, but was apparently not seen nor heard. Under what awful spell did I exist?

I seated myself at the root of a great tree, seriously to consider what it were best to do. That I was mad I could no longer doubt, yet recognized a ground of doubt in the conviction. Of fever I had no trace. I had, withal, a sense of exhilaration and vigor altogether unknown to me -- a feeling of mental and physical exaltation. My senses seemed all alert; I could feel the air as a ponderous substance; I could hear the silence.

A great root of the giant tree against whose trunk I leaned as I sat held inclosed in its grasp a slab of stone, a part of which protruded into a recess formed by another root. The stone was thus partly protected from the weather, though greatly decomposed. Its edges were worn round, its corners eaten away, its surface deeply furrowed and scaled. Glittering particles of mica were visible in the earth about it -- vestiges of its decomposition. This stone had apparently marked the grave out of which the tree had sprung ages ago. The tree's exacting roots had robbed the grave and made the stone a prisoner.

A sudden wind pushed some dry leaves and twigs from the uppermost face of the stone; I saw the low-relief letters of an inscription and bent to read it. God in Heaven! my name in full! -- the date of my birth! -- the date of my death!

A level shaft of light illuminated the whole side of the tree as I sprang to my feet in terror. The sun was rising in the rosy east. I stood between the tree and his broad red disk -- no shadow darkened the trunk!

A chorus of howling wolves saluted the dawn. I saw them sitting on their haunches, singly and in groups, on the summits of irregular mounds and tumuli filling a half of my desert prospect and extending to the horizon. And then I knew that these were ruins of the ancient and famous city of Carcosa.

Such are the facts imparted to the medium Bayrolles by the spirit Hoseib Alar Robardin.